Estoy de pie, en la plataforma. El metro se va llenando en cada parada. Ya no cabe más gente. Aun así, siguen entrando.
Estoy agarrado con una mano, sujetándome, intentando mantener el equilibrio entre tanto gentío.
Se vuelven a abrir las puertas, sigue entrando más gente que empuja a los que ya estamos dentro.
Cruzamos las miradas. Él se me queda mirando fijamente, yo también.
Van pasando las paradas. El vagón se va vaciando poco a poco.
Esta vez es a la inversa. En cada parada van apeándose los pasajeros.
Sigo en mi misma posición: en la plataforma, agarrado con una mano a la barandilla vertical.
Es invierno. Llevo abrigo. Y en la espalda mi mochila.
Cada vez queda menos gente en el vagón.
Ahora sólo esta una señora sentada, enfrente de mí. No veo a nadie más.
No noto nada. Solo escucho. Oigo el ruido de una cremallera abriéndose o cerrándose, no lo sé bien. Llevo mi mano, instintivamente, hacia el bolsillo izquierdo de mi chaqueta. Me lo han abierto con un rápido movimiento, sólo lo ha delatado el ruido de la cremallera al bajarse. Suerte que el vagón está vacío.
Me giro. Ahí está él. Como si nada. Mirando hacia otro lado.
Grito; ¡cuidado ladrón, carterista! Subo rápidamente la cremallera del bolsillo.
Se coloca enfrente de mí, empieza a insultarme. Se abren las puertas del vagón. Hemos llegado a otra parada. Se baja.
No ha podido robarme nada. Suerte que el vagón estaba vacío. Cinco minutos antes, ni me hubiera enterado.